出，看见高渐离躲在护城河的芦苇丛里，正焦急地挥手。

远处，阿雪的青衫被火把映成血色，她背靠着墙，手中握着断剑，却还在笑，像极了易水畔的那抹白梅。

这一次，我没有回头，不是因为信念，而是因为知道，她用命换的生，我必须带着走——带着她的银铃，她的兔骨簪，还有那句没说完的“我心悦你”。

尾声·寒水记

五年后，齐地临淄的绣坊里，传来断断续续的击筑声。

我握着阿雪的手，看她用银线绣着易水的芦苇，绣绷边缘，“雪落无痕”四个字刚绣了一半。

她腕间的银铃已经旧了，却还在响，像极了易水的潮声——只是铃身多了道裂痕，是当年在咸阳宫被剑砍中的。

“轲卿，这处该用什么色？”她指着绣绷上的白衣人影，那是照着记忆中我的模样绣的，“是用月白，还是霜色？”

我吻她指尖的针痕，那里还留着当年在咸阳宫被剑划伤的疤：“用血色吧——这样，就像你替我挡的那道伤，永远在我心口。”

她笑了，眼中映着窗外的雪：“轲卿还是没变，总爱说这些混话。”

可我看见，她指尖在“雪落无痕”的“雪”字上顿了顿，绣线穿过绢布，带出极细的血珠——像极了当年咸阳宫的地砖，被她的血染红的模样。

远处，高渐离的筑声忽然转调，成了那首未完成的《易水寒》，其中某个徵音总是弹错——就像我们的命，总在该圆满时，留下遗憾的裂痕。

我望着阿雪发间的兔骨簪，忽然明白，所谓重生，不是改写命运，而是让那些本该凋零的雪，落在该落的地方——落在易水畔，落在绣绷上，落在爱人的眉间，从此，再不融化。

易水的风依旧凛冽，却吹不散掌心的温度。

这一次，我终于懂得，“士为知己者死”的下一句，该是“知己为士而生”——她用命换我生，我便用余生，为她唱一曲永不凋零的寒水歌，哪怕每一个音符里，都藏着咸阳宫的血，易水的泪，和那句，始终没说出口的“我爱你”。 （本卷完）