青竹伞骨碰撞的声响，与前世他在响屧廊踩过木板的节奏分毫不差。

起身推开雕花窗，月光里，他正仰头望着我，伞面微倾，露出额角的薄汗。

我们隔着满墙的《采莲曲》刻字，像隔着前世今生的千万个日夜。

他忽然举起手中竹简，借月光让我看清上面的字：“夷光别怕，这次我不会再让你沉江。”

我忽然想起前世沉江时，他眼中倒映的最后一缕光，正是这样的月光。

指尖抚过窗沿，那里不知何时被他刻了半朵木槿，花蕊处嵌着粒朱砂——是他用自己的血，点在我重生后的第一朵花开时。

“范蠡，”我轻声唤他，像唤回那个在苎萝村为我撑伞的少年，“明日陪我去姑苏台吧。”

看着他眼中泛起涟漪，“我想看看，当年你说的‘忠臣之血是醴泉’，如今是否还能——”

——烫穿你我之间，那层比生绢更薄、比江水更冷的伪装。