他捧着沉冤得雪的圣旨，却先替我揉了揉跪肿的膝盖：“以后不用再跪了，”指腹划过我颈间银铃，裂痕处不知何时嵌了粒碎玉，“我已请旨，将你我的故事刻在城门上，让天下人知道，银铃响处，是忠骨，是情痴，不是流言。”

我望着他腕间重新系好的银铃，九枚新铃与三枚旧铃相碰，竟凑成了十二声——是他第一次替我守夜时，破庙漏下的月光，碎成的十二片。

“好，”我握住他带伤的手，“但刻字时，要把你在契丹王庭被烙的‘叛徒’二字也刻上，让世人知道，最狠的背叛，是背叛自己的血统，也要护着想护的人。”

汴梁的风比关西暖些，却依然带着刀的利。

我们站在刚修好的的城门下，看石匠凿刻“赵京娘”三个字，笔画间嵌着银铃的纹路。

他忽然低头，在我额间落下一吻，像吻着这世间最易碎的珍宝：“等天下一统，我便卸甲归田，陪你在蒲州井边种满野兰花，让银铃响遍每个有月光的夜。”

我摸着城门上未干的朱砂，忽然想起前世井里的红盖头，想起荒坟里的草。

原来重生的意义，不是躲开劫数，而是在劫数里，把每道伤痕都变成银铃的纹，让彼此的心跳，永远盖过流言与刀兵。

是夜，他枕在我膝头，听我数新铸的银铃。

当数到第十二声时，他忽然握住我手，放在他心口：“京娘，你知道为何银铃总在你靠近时响得最清？”

狼瞳在月光下泛着柔光，“因它早就认了主，认了这颗，为你跳得发疼的心。”

我望着他眉间未褪的朱砂痣——那是我用自己的血点的，永远不会褪色。

银铃在夜风里轻晃，混着他的心跳，终于不再是单声的孤响，而是彼此交缠的，永不熄灭的烬。